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Jeudi 17 février 2022
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18.15 - Nous fûmes vingt et trois ce samedi soir 22 novembre 2021 à lui souhaiter son soixante-quinzième anniversaire. Elle n'est pas grosse, elle enfle, elle n'enfle pas, elle gonfle et telles les vaches se goinfrant de luzernes, elle va finir par éclater, et puisque nous parlons de vaches elle envoie paître les médecins, elle se plaint auprès de sa pneumologue de son respirateur qu'elle doit porter cinq heures durant la nuit, elle fait de l'asthme, elle récuse le diagnostic de cet autre qui suggère une opération pour lui enlever une grosseur dans le sein, elle s'est rompue le tendon du bras gauche en tombant l'an dernier dans sa salle d'eau. Elle se déplace avec une extrême difficulté ce ne sont plus des jambes qui la tiennent mais des, mais des, mais des quoi...
Je parierais que l'on lui souhaitera un soixante-seizième anniversaire à titre posthume, à moins bien sûr - ça n'arrive pas qu'aux autres, et j'ai mes titres pour le dire, à moins que je clamse avant elle et je serai alors bien justement puni.
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