Un dimanche

  Le noir qui n'était pas un café
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Déjà neuf heures trente. Zéro degré. Temps impeccable. Je serais bien allé faire un tour de vélo. J'ai la flemme. Je n'irai pas à la messe de dix-heures trente comme depuis des années je suis trop noir. Je me suis levé vers sept heures, mais je vieillis sans doute.

    Je continue de lire la poésie de Victor Hugo. J'ai vu passer dans la rue, un jeune noir vêtu d'une doudoune noire, harnaché d'un lourd sac à dos, noir, qui marchait en chaussettes noires, il a bifurqué, j'aurais dû courir à sa recherche et lui parler, lui proposer quelque chose, café ou chocolat, chaussures, salle d'eau, repos ...

    J'ai passé l'aspirateur, madame hier soir a confondu Patrick Braoudé et Patrick Bouchitey s'entêtant à affirmer que le Braoudé de " Folle Amanda " interprétée en direct sur TF1 par la nullissime Bernier dans le rôle, était Patrick Bouchitey et l'on s'étonne après ça qu'une femme meurt des coups de son conjoint tous les trois jours.

   Oui c'est odieux, mais c'est mon cahier et j'y écris ce que je veux.

   Je n'irai pas voter à la primaire du parti socialiste ..

   Ceux qui me lisent se comptent sur les doigts d'une seule main. Et si je n'avais que quatre doigts ils se compteraient toujours sur les doigts d'une seule main. Et je sais parmi eux au moins une connaissance singulière assez voyeuse .. et pas nécessairement bien intentionnée...

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22012017 9.40

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